Sveltina di sensi e parole

Ero indecisa. Fino all'ultimo minuto. Ho optato, poi, per i collant portati a pelle. La microfibra non irrita come il naylon. Gonnellina al ginocchio, canotta e microcardigan, viola, semislacciato. Stivali di camoscio anche essi viola, tacco 10, naturalmente. Cappotto e via. Minuti contati. Cellulare lampeggiante e passo rapido. Mi sono persino stupita di riuscire a controllarmi il tempo di entrare in macchina e arrivare a casa tua. Sarà stata la divisa. In fondo, sciupartela mi sarebbe spiaciuto. Almeno un pochino. Per un secondo diciamo. Va.
E' che appena entrati in casa, invece di inserire il turbo ho inserito il rallenty. E il mio corpo si è modellato sul tuo. Curva dopo curva. E non se n'è più staccato. Ho guidato la tua mano nei miei collant. Tra le mie cosce. Non che avessi bisogno di sollecitazione alcuna, ma mi piace "guidarti". Lo sai bene. Il tuo cazzo ha risposto da bravo soldato all'istante.
Mi piacciono i soldatini obbedienti ma non troppo. Così mi offrono l'occasione di punirli. Oggi non c'era tempo. Così le tue mani sono scivolate comoda sella sul mio sesso bollente. E io ho ondeggiato finchè la voglia di cazzo non mi ha lasciata senza fiato. Pochi minuti. Il tuo fiato rotto mi accarezzava la pelle delicata del collo. Lì appena sotto il lobo dell’orecchio. La mia mano artigliava il tuo culo. Torta all’indietro, ma decisa ad incidere tracce rossastre. Nonostante il dolore. Mi sono offerta al tuo ritmo martellante. Il mio corpo sostenuto in geometrica angolazione solo dalla tua ossessione violenta. Cercavi il fondo. Quello della mia fica. Quello della tua voglia. L'hai trovato. L'esplosione repentina ci ha lasciato senza fiato. Il mio corpo ha bevuto avido il gusto mescolato delle nostre rabbiose volontà.
Dopo. Tempo rapido di chiacchiere e risate, nell’abbraccio della penombra creata ad arte, in una mattina di fine autunno.
Rimane una sola domanda. Non ti avevo esplicitamente chiesto di portarmi un bicchiere?

LA PUNIZIONE

Era furiosa. Addolorata. Ferita. E furiosa. Si aggirava come una belva in gabbia. Il sangue le ruggiva nelle vene. La mente non riusciva a staccare un dannato minuto da quel dolore rabbioso. Non sapeva nemmeno lei perché si lasciasse divorare così. Lei aveva sempre il controllo delle sue emozioni. Sapeva attendere. E colpire con precisione millimetrica. Non scopriva mai il fianco e feriva con precisione millimetrica. Sempre e comunque laddove aveva voluto colpire. Eppure. Quel dannato ragazzo l’aveva spinta talmente oltre, che si era scoperta. Dannazione non era davvero da lei. Calma. Doveva stare calma. Respirare. Controllarsi. Non si era nemmeno accorta di essersi scorticata i polsi con le unghie laccate di un viola, sorprendente per chiunque, ma non per lei. Guardava quasi stupita il suo sangue sgorgare da quei graffi sottili. La mentre proiettata altrove. Verso l’odore di un'altra pelle ferita, di un altro sangue sgorgante e di lacrime che, finalmente, l’avrebbero placata. Forse.
Doveva andare là. Nell’unico luogo in cui sapeva sarebbe stata compresa totalmente. Nel luogo in cui, il balsamo dolce dell’obbedienza incondizionata l’avrebbe avvolta fino a restituirla a se stessa. L’aura di quell’uomo era talmente perfetta che ogni volta se ne stupiva. Nonostante, ormai, lo conoscesse da anni. Lo schiavo perfetto. Quando le avevano raccontato della sua esistenza e, di quella piccola bottega non ci aveva creduto. E invece lo scetticismo cinico della sua professione aveva dovuto arrendersi all’evidenza poetica della vita e del piccolo perfetto scrigno di sogni che la libreria rappresentava, per chiunque avesse la ventura di posarci piede anche solo per pochi minuti. Era diventata il suo rifugio. E lui il suo mentore. La sua guida. Bastava uno sguardo a volte e la sua anima guerriera trovava requie. Voleva credere che anche stavolta sarebbe andata così.
Lui il ragazzo l’aveva sconvolta. E non era certo impresa facile. La sua ribellione. Il silenzio. Gli sgarbi. L’aveva lasciata completamente esposta. Non tanto verso di lui. Questo era nell’ordine naturale delle cose. Ma verso se stessa. Aveva dovuto ammettere di non averlo previsto e questo era intollerabile. Le redini del gioco dovevano rimanere solo nelle sue mani. Non avrebbe mai permesso al ragazzo di scombinare le carte fino a quel punto.
Ora doveva trovare un modo chiaro, netto, inequivocabile per rimettere le cose a posto e placarsi. Mentre camminava a passo deciso verso la libreria era quasi certa di aver trovato cosa. Ma aveva bisogno dell’aiuto del librario.
Eccola. Aveva avvertito il tumulto della sua anima da tempo. Ma aveva aspettato. Non era pronta a venire da lui. Non ancora. Era splendida come la ricordava. Gli occhi di onice brillavano sotto la corta tesa della cloche di feltro rosso che indossava. E quelle gambe. La sicurezza ritmica delle sue falcate era inebriante. I tacchi di acciaio dei suoi stivali di camoscio nero brillavano all’insolito sole autunnale. Il cielo aveva deciso di regalare alla Signora una giornata degna di lei. Il libraio non aveva dubbi. Era pronta. Aveva preso una decisione. Quasi invidiava il ragazzo. Godere della furia scatenata di quella Signora era un privilegio. Un dono preziosissimo. Lui lo avrebbe custodito come il più prezioso dei diamanti. Non era così sicuro che il ragazzo fosse pronto a fare altrettanto. C’era ancora troppo orgoglio in lui. Non era pronto a piegarsi totalmente. Ma, se avesse superato degnamente questa prova, allora, sarebbe diventato un buon discepolo. Forse. Avrebbe finalmente potuto trasmettere tutto il suo sapere a qualcuno che ne fosse davvero meritevole.
Era stato sgradevole. Se ne rendeva perfettamente conto. Aveva lasciato che il vento gelido della rabbia nascondesse il dolore che provava. Era ferito. E non gli andava di mostralo. Proprio a lei. Così l’aveva colpita. Era quasi rimasto stupito di averlo potuto fare. L’effetto sorpresa della sua ribellione l’aveva lasciata con la guardia abbassata. Doveva riconoscere che lei però era stata grande nella sconfitta come, lo era sempre nella vittoria. Aveva incassato i colpi col sorriso. Non c’era stata una sola incrinatura apparente nel suo sorriso. Non aveva vacillato. Ma lui sapeva che, già, si stava preparando a fargliela pagare. Si era anche fuggevolmente chiesto se sotto tutto il dolore. Al fondo di quel dolore che gli ghermiva l’anima non l’avesse provocata apposta. Lo schiavo in lui ora tremava. Non sapeva distinguere se di anticipazione o paura. Ma avrebbe pagato fino all’ultimo centesimo. Non l’avrebbe delusa in questo. Mai. Lui le apparteneva di questo non avrebbe mai permesso che lei dubitasse un solo singolo istante.
Eccolo l’ingresso della libreria. Il vecchio librario lo accolse con un sorriso in cui brillava tutta la consapevole complicità di un uomo che conosce perfettamente il destino dell’altro. E forse un po’ lo invidia. Il giovane uomo seguiva i passi lenti del librario lungo la scala a chiocciola di molato ferro battuto. Verso quella stanza ricoperta di preziosi incunaboli e, rischiarata solo dalle torce. C’era già stato una volta. E non aveva mai potuto dimenticarlo.
Era seduta su una sedia medioevale che pareva un piccolo trono. Lo schienale rivestito di velluto cremisi incorniciava il suo volto dalla carnagione dorata accendendole gli occhi di riflessi ferini. Il corsetto di pelle viola che indossava sopra l’aderente gonna di seta non lasciava dubbi sulle sue intenzioni. Violente. Sanguinose. La bocca gli si era seccata. Le note della cavalcata delle valchirie riempivano l’ovattato silenzio della stanza. Un brivido di calda anticipazione lo attraversò.
Lo guardò. Ora che era davanti a lei. Si sentiva invasa da una calma perfetta. Il tavolo di ebano nero nell’angolo della stanza sembrava chiamarla sornione. Si alzò e afferrata la sottile striscia di cuoio nero spinse il ragazzo con il volto sul tavolo. Lo teneva schiacciato contro il tavolo con una mano. Sorrideva mentre con l’altra gli allacciava il collare dal quale pendeva una corta catena di acciaio a mo di guinzaglio.
“Oggi ti insegnerò un paio di cose ragazzo. Sono certa che non riuscirai più a dimenticarle. Ad una Signora si deve comunque rispetto. Alla propria Signora si deve sempre devozione. Sempre, ragazzo!”.
Senza nemmeno rendersi conto come si ritrovò coi polsi bloccati al muro, disteso sul tavolo. Supino. Le gambe spalancate. Lei si era sfilata la gonna e aveva agganciato la sua cintura fallica. Quella viola, che lui le aveva regalato. Nella mano destra lo spanker di cuoio nero.
Il libraio si accorse di aver trattenuto fiato. La Signora era magnifica. Una belva in procinto di sbranare la sua preda. Selvaggia e implacabile. Fiutava l’odore del sangue. Erano parecchi minuti che il giovane uomo taceva. Il libraio scrutava la sua anima in cerca di risposte. Voleva essere certo. Non poteva permettersi alcun errore. I suoi poteri erano preziosi per le Signore. Colui che lo avrebbe sostituito avrebbe dovuto essere uno schiavo perfetto come lui. C’era ancora tempo. Ma la sua era una vocazione. Un carisma limpido e raro come un diamante nero. Se nel ragazzo brillava anche solo una punta del suo stesso carisma ora l’avrebbe colta.
Il primo colpo arrivò netto. Se l’era aspettato. Proprio lì. Sui coglioni. Sussultò ma si costrinse a non emettere un gemito. Non gliel’avrebbe reso facile. Colpì ancora e ancora. Una sequenza ininterrotta di colpi. Dopo il ventesimo smise di contarli e si permise di emettere un gemito. Basso. Gutturale.
Contemplava le natiche e il ventre del ragazzo arrossate dai suoi colpi. Un gran bello spettacolo. Ma naturalmente non era che l’inizio. Non aveva fretta. Il ragazzo avrebbe implorato. Strattonando il guinzaglio lo costrinse ad alzare la testa e con un colpo secco gli ficcò la cappella del dildo viola in bocca.
Gli occhi gli brillavano. Il piccolo bastardo era davvero schiavo nell’anima. E forse nemmeno lui si rendeva conto quanto. Spinse più a fondo il dildo. Il ragazzo succhiava avido come se non avesse mai fatto altro. Come se fosse nato per quello.
Gli chiuse la gola con la cappella. Sentirlo soffocare intorno a quel cazzo. Il suo cazzo. Le mandava brividi di eccitazione a sciogliersi tra le cosce bollenti.
“Ahhhhhhhhhhhhhhh. Si. Signora. Si” Non gli aveva lasciato tregua. Stava ancora cercando di tornare a respirare normalmente quando lei glielo aveva messo nel culo. Un solo colpo. Secco. Violento. Si era sentito lacerare tutto. Anima. Corpo. Cuore.
Il ritmo di lei era in continuo crescendo. Lo martellava. Gli teneva le gambe spalancate e appoggiate sulle sue spalle. Era completamente inerme. Totalmente offerto a lei. E poi era iniziata la vera punizione:” Cosa sei tu? Avanti rispondi bastardo… e bada di non sbagliare. Sarebbe peggio per te…”. La voce di lei era dura. Lui si era sentito rimescolare. Come se lei, invece che insultarlo lo avesse accarezzato e, aveva risposto la voce rotta, ansimante. Il dolore che. invadendogli il cervello. diventava piacere squisito: “Sono una troietta. Una troietta in calore Signora”. “ E a chi appartieni piccola troietta disobbediente? A chi appartiene questo culo rotto? La voce della Signora era leggermente affannata mentre i colpi diventavano sempre più incalzanti e la fica le pulsava ad ogni affondo un po’ di più.
“A lei Signora. Appartengo solo a lei. Sono la sua troia. Creata per il suo piacere”.
Cazzo il ragazzo ne aveva davvero di fegato. Il libraio sedeva compiaciuto dietro lo specchio, celato da un bellissimo quadro di Frida, che ornava la parete di fronte al tavolo della stanza delle torture. E così non si era sbagliato. Aveva trovato il suo erede. L’animo del ragazzo era traboccante del bisogno di servire. Il libraio si concesse un dito di prezioso cognac mentre si accingeva ad assistere al gran finale.
“Spalanca le cosce per la tua Signora, troia. Ora ti sfondo questo culo divino che ti ritrovi. Ti spingo il cazzo fino in gola e ti riempio l’anima…”
Un minuto prima di essere travolta da un orgasmo devastante la Signora trovò al forza di stringere la mano sul suo frustino e mentre esplodeva bagnando le natiche arrossate, diede un solo colpo secco sui coglioni gonfi del giovane uomo che schizzarono sborra ovunque.
“Ecco gusta il tuo sapore schiavo. Il sapore della tua appartenenza. A me.”
Sganciato il dildo viola la Signora strinse la cintura della sua gonna di seta rapidamente e, mentre, le ultime note della cavalcata delle valchirie sfumavano, uscì dalla stanza. Il libraio le si fece incontro sollecito, porgendole la giacca di visone di cui lei si era liberata rapidamente appena arrivata. Accendendosi un corto sigarillo la Signora uscì nel nordico tramonto autunnale di quella città che amava.
Il libraio prese il suo barattolo di arnica, il canovaccio di lino bianco e scese rapidamente le scale verso la camera delle torture.
Il giovane giaceva sul tavolo. Sfinito. Gli occhi chiusi. Non aveva nemmeno provato a liberasi. Non sarebbe servito a niente. Ormai la Signora aveva marchiato per sempre la sua anima. Nessuna catena reale lo avrebbe legato più di quel marchio.
Il libraio depose il suo fardello sulla panca accanto al tavolo e in perfetto silenzio sciolse i polsi del giovane e sganciò il guinzaglio.
“Ecco ragazzo lì trovi tutto ciò che serve ora al tuo corpo. Per la tua anima, ti aspetto di sopra, davanti ad un buon bicchiere di cognac. Abbiamo molto di cui discutere. Davvero molto”.

SAPORI

Distillato di terso autunno
Fragranza della memoria
Programmaticamente inatteso
Lampeggiare di parole gustose
Intrecciarsi di intenzioni piccanti
Lento sobbollire di emozioni
Nel ticchettare allegro dei tacchi sulle scale
Sguardi profumati di caffè nel rumore sotterraneo
A latitudine nord
Languida carezza di lingua ad assaggiare
Schiudersi di labbra ornate di intima essenza
Assaporiamo sentore di muschio e fragole mature
Sorridono i tuoi occhi mentre mi allontano
Ondeggio allegra su tacchi di camoscio viola
La prossima volta….

Porterò a termine ciò che ho iniziato ieri….

Di seta e cannella

Consistenza di seta.
Profumo di cannella.
Liscia.
Avvolgente. Calda nella tua fluida essenza.
E profumata. Si, profumata di vita e cucina.
Odorosa di frutti maturi e di vini preziosi.
Nuda.
Sporca di farina e risate.
Danzante su tacchi affilati come coltelli.
Armonica nei gesti. Dosa. Mescola. Frulla. Impasta.
La trama sottile della pelle accesa dal calore del forno
e, del mio sguardo.
Riflessi di rubino prezioso guizzanti tra i capelli.
Silenziosa nel tuo affacendarti armonico sulle note di Cohen. Non posso più ascoltarle. Ora. Non più.
Viva. Cangiante nell’umore mutevole degli sguardi.
Felice, forse. Questo non mi verrà più dato di saperlo. Lo so. Sorridente, in un baluginare di denti bianchissimi,
mentre mordi, con fame sincera, una mela.
Magica, nella sapiente arte delle tue mani,
che miscelano farina, zucchero e uova con antica sapienza di femmina.
Femmina già. Nessuna più di te. Nessuna come te. Dopo.
Canticchiante su note basse, le tue preferite, quei versi struggenti:
” And you want to travel with him, and you want to travel blind,
snd you think maybe you’ll trust him, For he’s touched your perfect body with his mind”.
Un po’ Susanne.
Anche tu.
Poetica puttana.
Madre e amica.
Ritmico guizzare della braccia nello scorrere ipnotico del mattarello sulla sfoglia.
Sottile velo ad accogliere mele caramellate e ricordi.
Dita intrise di zucchero. Leccavo.
Concentrato in quel gesto famigliare. Fanciullesco.
Piacere a scorrere come acqua sulla mia pelle.
Attenta nel disporre nel nido caldo della sfoglia in perfetta simmetria
quelle sottili fette di croccante mela zuccherosa.
E poi il profumo.
Ancora e Ancora.
Inebriante. Indimenticabile. Perfetto.
Il rompersi di bastoncini nel mortaio.
Il tuo pestare allegro. Quasi rumore di nacchere.
E l’aroma a spandersi.
Avvolto intorno al tuo corpo di seta dorata.
Fuso con la fragranza spezziata della tua pelle.
Spargevi quella polvere rosseggiante con generosa abbondanza.
Cromatico gioco della memoria.
Non so più ora se le tue labbra fossero dello stesso rosso.
Chinata.
Torri perfette le tue gambe,
coronate dal quel trofeo rotondo, morbido,
lievitato come sfoglia burrosa.
Un colpo del fianco e inizia il conto alla rovescia.
Allora mi guardavi.
Uno sguardo limpido, diretto ad avvolgere me.
Il tuo carnefice.

ASCOLTANDO LADY E.

Interno Giorno. Un sole autunnale riscalda la cucina. Il tavolo è sgombro. Il silenzio rotto da ansiti. Voce di donna. Respiro di uomo. Baluginare di arancio tra le cosce dorate. Dondolare elastico di sostegni metallici. Calore. Umidità. Fame…

Sei il mio respiro, la mia voce
Sei la mia stella, la mia luce
Sei il mio maestro, la mia guida
Sei il sangue che tiene viva
Sei il mio compagno, sei il mio amore
Sei il mio biglietto per il sole
Sei la mia luna appesa in cielo
Sei il mio universo nero

Insolito biancore di scrigno. Mani di donna. Lingua di uomo. Intrecciarsi di parole sussurrate nel cuore palpitante di carne. Condimento prezioso. Pinzimonio ricco e fragrante. Lento assaporare la miscela inebriante di sapori. Morsi…

Sei il mio incubo, il mio sogno
Sei la bellezza di cui ho bisogno
Sei la speranza, sei un'amica
Sei la caduta e la risalita
Sei la mia donna, la mia padrona
La mia regina, la mia signora
Sei la mia serva, la mia troia
Sei il mio piacere, la mia gioia

Sapore condiviso. Convivio violento. Mescolarsi di umori nella bocca d’uomo. Urla di donna. Acuto espandersi di musicale espressione. Cigolare metallico di sottofondo. Crescendo insaziabile. Fiero antipasto di femminile godere. Sete…

Sei il mio rifugio, il mio porto
Sei il mare calmo che mi ha accolto
Sei il paradiso personale
Sei il mio riparo dal male
Sei il fuoco che libera la mente
Sei il grande salto senza rete
Sei il mio carnefice, il mio boia
Sei il grande abbraccio che consola

Lampeggiare corvino all’estremità del tavolo. Intrecciarsi di sguardi offuscati. Labbra bagnate di piacere e granelli di pepe. Tumefatta terrina di carne rosata. Lento lambire gocce di dissetante paradiso. Sorridere di uomo. Sospirare di donna. Quiete…

Sei peccato e perdizione
Sei la salvezza e la redenzione
Sei la mia complice, il mio aiuto
Sei il mio sentiero che ho perduto
Sei il grande vortice nel nulla
Sei il desiderio e la paura
Sei il mio destino, la mia sorte
Sei la mia vita, la mia morte

Appetiti stimolati. Anime morse dalla voglia. Ultimo ondeggiare del bianco scrigno.
Intrecciarsi di sguardi limpidi e parole distese. Profumo di uomo. Sapore di donna. Vermiglio scorrere di spumeggiante liquido. Placarsi di primitive necessità. Ora…

In ognuno di noi c’è una Lady E.

NON POSSO....

Ouverture

Io: ... a dire tutta la verità avevo iniziato a scrivere una cosa molto differente ma poi ho deciso che non era giusto mettere in piazza il tuo star male per dirti delle cose pubblicamente.
Tu: a dire il vero pensavo di leggere quello che poi non hai scritto...

ORA

Non posso lasciarti solo.
Non ne sono capace.
Non posso tacere
Non posso frenare la tenerezza
voglio avvolgerti in essa come in una coperta
Non posso non sentire il tuo dolore come se fosse mio
Non posso smettere di colmare le distanze
in ogni modo possibile
Non posso smettere
proprio non posso smettere
di sentirti in me ogni istante
Non posso aspettare in silenzio
vorrei tanto esserne capace
Posso solo andare oltre il pudore
per dirti che ci sono.
In ogni momento.
E per ogni cosa.
TUA

Decifrando versi

Ne ho pudore. E' l'unica cosa per cui ne ho. La sola. Il dolore fisico e emotivo è un vecchio compagno per me. Qualcuno che ho frequentato a lungo e da età precoce. Ne conosco sfumature, articolazioni , scatti improvvisi e costanti sottofondi. Ma è privato. In questo sono una belva davvero. Mi isolo per leccarmi le ferite. Come hai fatto tu . Ti capisco davvero. Mi fa male. Ma comprendo. Tutto. Persino l'insofferenza per la dolcezza mia e altrui che ti circonda. Non ti serve. Ti ricorda che sei debole. Stanco. E tu ODI sentirti così. Vuoi stare solo per recuperare. Per abbandonarti alla sofferenza. Lasciartene attarversare senza testimoni. E allontanarla. Per sempre. O solo fino alla prossima volta.

DESIDERATA

Pronta
Vigile. Attenta. Sicura.
Adesso lo sono.
Tu hai fatto in modo che imparassi ad esserlo.
Attenta ai tuoi fremiti.
Sicura dei miei capricci.
Vigile sul crinale della follia appassionata.
Equilibrista del doloroso paicere.
Pronta.
Decisa. Tesa. Paziente.
Adesso mi sento così.
Evolversi dolce di violento sentirsi.
Tesa nel ricamarti vermigli ringraziamenti.
Paziente nel cogliere l'arco offerente della tua schiena.
Decisa a portarci un passo oltre il crinale.

Pronta.
Avverto il calore del cuoio intrecciato nelle mani
L'odore del sangue avvolgerci.
Rapace solennità dell'attimo.
Celebrazione di gemiti e sangue
Defluire lento di dolorante piacere
Mi disseto alla tua fonte rosseggiante
Il tramonto scolora nella notte
Avvinti in armonico calore.
Pronta.
Adesso lo sono.
Lasciamo che accada.
Domani.